《武漢老公館》，一本書閱盡人世滄桑，將我的滄桑裹脅其中——離開那一幢老屋，走進今后的半個世紀(jì)，我再也沒有回頭，我也不可能回頭，一個時代的棄兒，無論我曾經(jīng)向我身外的一切傾注了多少感情，那一圈環(huán)鏈已經(jīng)斷了，無法粘合了，碎裂的片斷零零落落散落在記憶的深處……
就這樣，在“勝利街85號”老宅的周圍，我開始了我的寫作調(diào)查。
走過童年的故地，踩在那一塊地面，覺得是一種堅硬的痛。無數(shù)次的幻覺，我走了進去，推開兩扇大玻璃門，經(jīng)過大廳，走上樓梯，向左轉(zhuǎn)，就是我的家，進房門要往下走幾級踏步，寬敞的起居室，左邊是父親和母親的臥室，右邊的小房間里住著祖母和我——一所幽靈之屋，因為今天它不存在，雖然它讓我無法安寧……
十九世紀(jì)的中葉至二十世紀(jì)的中葉，整整一百年的時間里，這里演繹著一段歷史，中國與外國，東方與西方，侵入，占有，爭斗，掠奪；接壤，撞碰，匯合，交融，一段被無數(shù)層顏料涂脂抹粉不清的歷史。當(dāng)我試圖去掀開那一頁，我才知道做這件事有多么難。逝去了，逝去了，灰飛煙滅。武漢文史館的工作人員告訴我說：1966年或是1967年，漢口天津路6號，原英國駐漢口總領(lǐng)事官邸的后院里，武漢市文史館里的館藏資料被紅衛(wèi)兵架起火來直燒了兩天兩夜……
“燒了兩天兩夜”，這是一個什么概念？誰也不能說具體。你只能想象，翻卷的紅火，滾動的黑煙，灰白色和灰黑色的紙屑，薄薄的，皺皺的，輕輕的，一片，兩片，無數(shù)片，風(fēng)吹落花瓣似的從火焰里從黑煙中，飛起，飄零四散，灰飛煙滅……兩天兩夜，燒毀了多少紙，多少寫滿了字的紙，那些，都是歷史。
三十多年以后，當(dāng)我尋找，人們說“你要的，沒有！”
我要的，沒有。上一個世紀(jì)上兩個世紀(jì)的故事，那些附在歷史背面的故事，如同燃燒的紙屑一般灰飛煙滅。
至于這座位于俄租界的“勝利街85號”老宅，難道我不能假設(shè)它曾經(jīng)也是一所公館？難道我不能假設(shè)當(dāng)初它的主人也是出于不得已的原因棄它而去？不過我絕不會將它寫進我的這本書里，因為我沒有歷史依據(jù)，也許，在將來我的小說中我會讓它的影子重現(xiàn)……
沒有人知道它原有的主人，沒有人知道它原來的故事，沒有人關(guān)心它里面曾經(jīng)有過的生活場景，也許那一切，那里面發(fā)生的一切，曾經(jīng)是美麗的，繁華的，靈動的，生機勃勃的，或者是丑陋的，頹廢的，蕭條的，死氣沉沉的，總之，一切都已經(jīng)不存在了，湮沒無聞，另一種形式的灰飛煙滅。
這次調(diào)查寫作之中，我不可能走進我想走進的每一所公館里面去，因為并不是所有的人都歡迎人們進到那里邊去的。 其中，有一些公館直至今日仍然還是公館，作為上流社會階層使用的場所，原先的使用目的并沒有多少改變——原先，一些人在那里邊居住，后來，換了另一些人在那里邊居住——公館的主人換了，別的一切依舊，獨立、安靜、威嚴(yán)，與周圍保持著永遠的距離，住在里邊的永遠是貴族；但是，另一些公館就不一樣了，時過境遷，命運多舛，頹廢了、破敗了、面目全非了，當(dāng)你走近它，你不會相信它曾經(jīng)也有過輝煌的過去；還有的呢？干脆地被毀棄了，蕩然無存了，曾經(jīng)有過的一切沒有了，被一個時代摧毀了，面對遺址，那一天你無話可說……
每一幢老公館都有它的故事，興衰、毀譽、榮辱、哀樂，滲透到每一塊磚石每一根梁木每一顆泥沙里去，將時間和空間融化其中，當(dāng)你穿行其間，你會覺得，老屋是有魂的。
其實老屋不會說話。
歷史是在記錄中產(chǎn)生的，從打結(jié)的繩子，刻劃的龜甲獸骨，雖然也有周口店頭骨和遠古的石器和陶罐，但是都只能讓后來的人猜測了，我們只能去推測了，因為沒有文字記錄。沒有文字的歷史只能是推測的歷史，如老公館，它們留了下來，留到了今天，但是沒有或者說是很少有有關(guān)它們的文字記載。世界變遷太快，這樣一些老房子聳立在原有的地方，披著一個世紀(jì)的滄桑，當(dāng)我扣響它的大門，它能告訴我一些什么？敲開老公館的大門，一切猶存，即使是破敗了，頹廢了，但是一切猶存，我問它：“你要告訴我一些什么？”
1956年，我離開了勝利街85號，我沒有離開這一座城市，依然在漢口，住了近半個世紀(jì)。半個世紀(jì)中無數(shù)次地我走過勝利街，走過童年生活的老屋，走過將它與人行道相隔的水泥圍墻，圍墻里有一棵梧桐樹，永遠沒能長粗的樹干，光滑的泛青的樹皮，黃了又綠綠了又黃的葉子，樹枝伸到街上來，我無數(shù)次地從樹枝底下走過，從青色的樹葉黃色的樹葉下面走過。我看著老宅，一天一天、一年一年，它不斷地蒼老、殘破、頹敗，終于有一天被人拆毀，殘磚斷瓦，石灰和水泥的廢墟，而后在那廢墟上面蓋了一幢新樓，那是八十年代的末期，一個拙劣得不知道什么為建筑藝術(shù)的年代，暴發(fā)戶的發(fā)家史，新起的樓房外墻包裹著那種千篇一律的藍色玻璃，沒有風(fēng)格沒有美感，丑陋得令人作嘔的現(xiàn)代中國建筑，一個時代的標(biāo)記。
童年的老宅就這么消失了，從這張2002年10月拍攝的照片上還可以看到半世紀(jì)前的那一道水泥圍墻的殘部，老舊的院門還在，院內(nèi)后來加蓋的樓房密集得幾乎難以插針，院門側(cè)邊臨街掛著一塊木頭牌子，標(biāo)明這一處房產(chǎn)如今(2002年)依然屬于當(dāng)年父親母親工作過的那一家報社所有，那一個陷我們一家于苦痛中近半個世紀(jì)的某一新聞單位，我提都不愿意提到它的名字。
老宅外邊的那一道圍墻拆掉了，記憶中的那一棵老梧桐樹還在，中國梧桐，光滑發(fā)青的樹皮，如今，顫巍巍孤零零地站立在街邊。那一天，負責(zé)“老公館”全部攝影工作的弟弟說：“這絕對不是你小時候的那一棵樹了，哪里有梧桐樹長了四十多年還只有這么一點點粗的？”但是我堅持認為它是。老屋消失了，連同那一些不為人知的老屋的故事，連同我知道的一些故事，時間讓一切消失，時代讓一切消失，消失了故事消失了精神，消失了老宅消失了物質(zhì)，文字湮沒了，傳說湮沒了，遺留的印跡也湮沒了，在那些消逝的途中，剩下來的只有我的感覺，我不知道這些算不算是歷史？
老屋不會說話……
(來源：中安網(wǎng) 文：胡榴明)
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